Branches et ciel d'automne

 

Les mûriers-platanes, ces géants bienveillants qui ombraient encore les chemins il y a quelques semaines, se dépouillent peu à peu de leur parure dorée. Leurs feuilles, jadis larges et généreuses, tournent au jaune pâle, puis au brun rouille, avant de s’envoler dans un dernier frisson. Certaines tombent en tourbillonnant, comme des confettis légers, tandis que d’autres s’accrochent encore, tremblantes, aux branches, refusant de céder tout à fait à l’appel du vent.

L’automne est là, indéniable. Il ne s’annonce plus en murmures, mais en gestes francs : il arrache les dernières feuilles, dénudant les branches qui se dessinent alors dans le ciel, noires et fines, comme une dentelle fragile tracée à l’encre de Chine. Ces silhouettes décharnées, qui se découpent sur un ciel changeant — tantôt bleu pâle, tantôt gris perle, parfois zébré de nuages bas —, rappellent les dessins d’un peintre qui aurait voulu capturer l’essence même de la saison : une beauté austère, presque graphique.

Le sol, tapissé de feuilles mortes, craque sous les pas. Leur parfum de champignon et de bois humide monte vers les narines, mêlé à une odeur de terre froide. On dirait que la nature elle-même retient son souffle, se préparant au grand sommeil hivernal. Pourtant, dans cette apparente tristesse, il y a une forme de sérénité. Les branches nues, libérées de leur feuillage, semblent plus légères, comme prêtes à affronter l’hiver avec une élégance résignée.

L’automne, c’est cela : une saison qui ne crie pas, mais qui chuchote des vérités anciennes. Elle nous rappelle que tout a son temps, que la chute n’est jamais qu’un prélude à une renaissance.

Si vous souhaitez découvrir quelques photos 

des fleurs du néflier du Japon en automne, 

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