Les fruits de l'amélanchier

 

J’ai enfin posé une échelle devant mon petit amélanchier, qui a bien grandi ces dernières années. Ses branches, autrefois frêles, se chargent désormais de grappes de baies bleutées, presque noires à maturité, promettant une récolte généreuse. 

L’échelle, stable sur la terre encore tiède de juin, me permettra d’atteindre sans peine ces fruits délicats, un peu farineux mais si savoureux une fois transformés.

Je me réjouis déjà à l’idée de les faire cuire doucement dans une grande bassine, avec un peu de sucre et un zeste de citron pour équilibrer leur douceur naturelle. La confiture d’amélanchier, avec sa couleur pourpre profond et son goût légèrement boisé, sera parfaite sur une tartine grillée ou pour accompagner un fromage frais. 

Et puis, quel plaisir de partager ces pots avec la famille, en racontant comment l’arbre, planté il y a quelques années, commence enfin à nous gâter !

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Fleurs roses de la spirée

 

La spirée, en juin, sous l’or du ciel profond,

Déploie en mille éclats ses roses délicates,

Comme un nuage tendre aux teintes délicieuses,

Où chaque fleur s’ouvre, humble et féconde.

Le soleil, complice, verse ses lueurs dorées,

Et réchauffe les cœurs des butineurs joyeux,

Qui, légers, s’abreuvent à ces nectars pieux,

Posés sur les ombelles, parées de rosée.

Ô douce spirée, reines des jours sereins,

Tes pétales légers, comme un chant matinal,

Attirent l’abeille et le papillon savant.

Et quand le vent passe, il emporte en chemin

Le parfum de l’été, doux et triomphal,

Offrande de juin, éternel et vibrant.

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Fleurs blanches du sureau

 

Lors de ma dernière promenade, je me suis arrêté devant un sureau en pleine floraison, qui m’a offert le spectacle de ses délicates grappes de fleurs blanches. Certaines, encore timides, gardaient leurs pétales serrés comme des secrets, tandis que d’autres, épanouies, s’ouvraient généreusement au soleil de cet après-midi estival. Une brise légère transportait une fragrance sucrée, presque enivrante, qui attirait en bourdonnant une nuée d’insectes affairés. Les abeilles, infatigables butineuses, vaquaient de fleur en fleur, leurs pattes chargées de pollen doré, comme des ouvrières pressées de profiter de ce festin éphémère.

Le sureau, ce matin, sous l’or du soleil,

Offre ses grappes, blanches et sans pareil.

Certaines, encore closes, gardent leur sommeil,

D’autres, épanouies, boivent le réveil.

Une fragrance douce, presque envoûtante,

Monte vers l’azur, légère et vibrante.

L’abeille, joyeuse, butine sans fin,

Son vol est un chant, doux et divin.

Ô sureau, tu es la poésie pure,

Un instant d’été, simple et si sûr.

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