Fleurs blanches du sureau

 

Lors de ma dernière promenade, je me suis arrêté devant un sureau en pleine floraison, qui m’a offert le spectacle de ses délicates grappes de fleurs blanches. Certaines, encore timides, gardaient leurs pétales serrés comme des secrets, tandis que d’autres, épanouies, s’ouvraient généreusement au soleil de cet après-midi estival. Une brise légère transportait une fragrance sucrée, presque enivrante, qui attirait en bourdonnant une nuée d’insectes affairés. Les abeilles, infatigables butineuses, vaquaient de fleur en fleur, leurs pattes chargées de pollen doré, comme des ouvrières pressées de profiter de ce festin éphémère.

Le sureau, ce matin, sous l’or du soleil,

Offre ses grappes, blanches et sans pareil.

Certaines, encore closes, gardent leur sommeil,

D’autres, épanouies, boivent le réveil.

Une fragrance douce, presque envoûtante,

Monte vers l’azur, légère et vibrante.

L’abeille, joyeuse, butine sans fin,

Son vol est un chant, doux et divin.

Ô sureau, tu es la poésie pure,

Un instant d’été, simple et si sûr.

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