Mon chèvrefeuille fleurit encore !

 

Il résiste, mon chèvrefeuille. Malgré les nuits fraîches de ce début décembre, il s’accroche aux dernières lueurs de l’année, comme un rêveur qui refuse de quitter la scène. Ses fleurs, pâles et délicates, s’ouvrent encore, timides mais déterminées, comme pour murmurer : « Attends, le soleil n’a pas dit son dernier mot. »

Je l’observe chaque matin, ses pétales tremblants de rosée, son parfum sucré qui se mêle à l’air vif. Il semble défier le calendrier, ce chèvrefeuille, et je me surprends à l’admirer, complice de son entêtement. Peut-être a-t-il appris des cyclamens, ces fidèles compagnons de mon espace vert, qui reviennent chaque automne sans jamais faillir. Ou peut-être porte-t-il en lui la mémoire des étés passés, ces jours où le soleil caressait la terre sans compter, où les prunes de mon jardin mûrissaient à foison, et où les poiriers, malgré la canicule, offraient encore quelques fruits généreux.

l y a dans cette floraison tardive une forme de résistance, une douceur obstinée. Comme si la nature, elle aussi, voulait croire aux retours possibles, aux saisons qui s’étirent, aux joies qui persistent malgré tout. Je pense à mes acrobaties d’autrefois, à cette barre fixe du parc où je défiais, enfant, les lois de l’équilibre. Mon père me regardait, silencieux, mais ses yeux disaient : « Vas-y, essaie encore. » Aujourd’hui, c’est ce chèvrefeuille qui me lance ce défi. « Regarde, » semble-t-il chuchoter, « la beauté ne se résigne pas. »

Et je souris. Car oui, il a raison. Les beaux jours ne sont jamais bien loin, même quand l’hiver frappe à la porte. Il suffit parfois d’une fleur, d’un souvenir, d’un rayon de soleil inattendu, pour que tout redevienne possible.

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