Branches en automne

 

En cette fin d’automne, la nature semble hésiter entre deux saisons. Certains arbres, obstinés, retiennent encore quelques feuilles dorées ou rougies par le froid, comme des souvenirs tenaces d’un été qui refuse de s’éteindre. Elles tremblent au moindre souffle de vent, accrochées à leurs branches par un fil invisible, et dessinent dans le ciel des arabesques fragiles. 

Mais déjà, d’autres arbres, dépouillés de leur parure, dressent leurs silhouettes nues et élancées vers le ciel gris. Leurs branches dénudées, semblables à des doigts noueux, racontent l’approche de l’hiver et le repos à venir. Le sol, tapissé de feuilles mortes, craque sous les pas, libérant une odeur de terre humide et de bois mouillé. C’est une période de transition, où chaque détail rappelle que la nature, elle aussi, a ses cycles et ses mystères.

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sur le thème d'un bel arbre en automne, 

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Canal du Midi : péniches

 

Le chemin de halage, jadis foulé par les sabots des chevaux tirant les péniches, invite aujourd’hui à une flânerie contemplative. Sous les platanes centenaires, dont les branches entrelacées forment une voûte de verdure, la lumière filtre en éclats dorés, dessinant des jeux d’ombre sur les pavés usés par les siècles.

Au sujet de ces péniches, aux coques de bois ou de métal, patinées par les voyages, portent les traces des escales et des histoires de ceux qui les ont menées. Certaines, transformées en habitations ou en gîtes, laissent entrevoir des rideaux tirés, des pots de fleurs accrochés aux fenêtres, ou des vélos appuyés contre les garde-corps — autant de détails qui humanisent ces géants paisibles. D’autres, encore en activité, attendent leur prochain chargement de vin, de blé ou de touristes, perpétuant la vocation première du canal : relier l’Atlantique à la Méditerranée, et les hommes entre eux.

Parfois, un canard ou une poule d’eau glisse à la surface, brisant le miroir liquide, tandis que les roseaux chuchotent sur les rives. Plus loin, une écluse, avec ses portes de bois et ses mécanismes de fer forgé, rappelle le génie de Pierre-Paul Riquet, qui, au XVIIe siècle, dompta les reliefs et les caprices de la nature pour créer ce chef-d’œuvre d’ingénierie.

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 de la basilique Saint Sernin de Toulouse, 

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Feuilles du figuier en automne

 

L’automne est un peintre discret. Sans bruit, il transforme les feuilles du figuier en feuilles d’or, puis les abandonne au sol comme une offrande à la terre. Je les regarde tomber, légères, et je pense à ces instants où la beauté naît de la chute même.

Oui ! Dès les premières fraîcheurs, le figuier perd ses feuilles, un phénomène naturel qui lui permet de préserver son énergie pendant l’hiver. Ces feuilles jaunies, riches en nutriments, se décomposeront pour nourrir le sol, préparant déjà la prochaine saison de croissance.

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